Fue un 9 de julio, a las doce cero cinco de la mañana. El día y la hora que eligió para romper las cadenas y cambiar de vía. Como lo hace un país cuando se independiza. O piensa que.
Una soga impecable, bien sobada, gruesa como un brazo, lo sostenía. Era un columpio de tristeza. Con su campera marrón ensombreció una mañana. Murió como todos, mirando a Retiro.
Ahora quiero pensar que se llamaba Gervasio, Gervasio Martínez, y que rebautiza a la estación que me atraviesa.
sábado, 11 de septiembre de 2010
miércoles, 23 de junio de 2010
Titina
En Golem, el escritor argentino refería Si como el griego dice en el Cratilo / el nombre es arquetipo de la cosa / en la letras de rosa está la rosa / y todo el río en la palabra Nilo.
En un camino uruguayo, no importa donde, conocimos a Titina. Apareció de repente su cabello blanco como una nube. Nos abrazó con su charla sobre el paraje, las leguas a Malabrigo, la lealtad de su perro Maluco. Así descubrimos las virtudes de su nombre. Nombre de serpetina, de campanita de cristal tintineando, de gotas de lluvia sonriendo en el chaperío de su rancho, de la cajita musical que tenían nuestros abuelos.
Cuando escribo estas líneas, Isla, que su nombre también la honra, me empuja del teclado para sumergirse en los secretos de Barbie. Pero Titina es nuestra muñeca, aunque su vida no sea color de rosa. Titina, un hada auténtica y soberana en la campiña charrúa.
En un camino uruguayo, no importa donde, conocimos a Titina. Apareció de repente su cabello blanco como una nube. Nos abrazó con su charla sobre el paraje, las leguas a Malabrigo, la lealtad de su perro Maluco. Así descubrimos las virtudes de su nombre. Nombre de serpetina, de campanita de cristal tintineando, de gotas de lluvia sonriendo en el chaperío de su rancho, de la cajita musical que tenían nuestros abuelos.
Cuando escribo estas líneas, Isla, que su nombre también la honra, me empuja del teclado para sumergirse en los secretos de Barbie. Pero Titina es nuestra muñeca, aunque su vida no sea color de rosa. Titina, un hada auténtica y soberana en la campiña charrúa.
El auto fantástico
En la ruta que une Santa Ana con los parajes del sudeste uruguayo vimos una vaquita de San Antonio que reptaba por el asfalto. Era pequeñita pero fuerte, lenta pero segura, algo ruidosa. Roja salpicada de gris.
A bordo, unas cinco personas acurrucadas por el cariño. Frenaron a nuestra distancia, una abuela casi centenaria bajó con su bastón de sauce acompañada de dos parientes bien cercanos. Llegaron a su lote con la alegría de quien sabe que, al poco tiempo, estará almorzando rico, durmiendo una buena siesta y proyectando una tarde de mate y torta frita.
Quedamos solos con el conductor y su hijo. Solos es un eufemismo. Nos quedamos con el universo de este mecánico que gustaba de las aves. Y nos contaba que tenía un Carlos VI como binocular. A los quince minutos nos dimos cuenta de que hablaba de Carl Zeiss. De tan discreto, su universo nos pareció inmenso.
A bordo, unas cinco personas acurrucadas por el cariño. Frenaron a nuestra distancia, una abuela casi centenaria bajó con su bastón de sauce acompañada de dos parientes bien cercanos. Llegaron a su lote con la alegría de quien sabe que, al poco tiempo, estará almorzando rico, durmiendo una buena siesta y proyectando una tarde de mate y torta frita.
Quedamos solos con el conductor y su hijo. Solos es un eufemismo. Nos quedamos con el universo de este mecánico que gustaba de las aves. Y nos contaba que tenía un Carlos VI como binocular. A los quince minutos nos dimos cuenta de que hablaba de Carl Zeiss. De tan discreto, su universo nos pareció inmenso.
miércoles, 2 de junio de 2010
Carpintero campestre
La pampa trabaja. Leznea, percute, cincela. Y al descanso brilla. Cuando el ocaso, pareciera que el sol buscara refugio en el pecho campestre. Y ambos, merecidamente, se van a descansar después de una jornada intensa.
martes, 25 de mayo de 2010
BUENOS AIRES HERALD FE DE ERRATAS
BUENOS AIRES HERALD FE DE ERRATAS
En el día de hoy apareció en el Buenos Aires Herald un suplemento dedicado al Bicentenario.
Todas las fotografías que allí se publican fueron tomadas y son propiedad de la fotógrafa argentina-escocesa JEAN LANHAM, quien produjo la exhibición fotográfica LAZOS.
Para conectarse con JEAN LANHAM favor de escribir a jeanlanham@mac.com y para conocer más sobre su obra, www.jeanlanhamphotography.blogspot.com
En el día de hoy apareció en el Buenos Aires Herald un suplemento dedicado al Bicentenario.
Todas las fotografías que allí se publican fueron tomadas y son propiedad de la fotógrafa argentina-escocesa JEAN LANHAM, quien produjo la exhibición fotográfica LAZOS.
Para conectarse con JEAN LANHAM favor de escribir a jeanlanham@mac.com y para conocer más sobre su obra, www.jeanlanhamphotography.blogspot.com
martes, 18 de mayo de 2010
Lazos
A las familias Lanham, Fogg y Hutton
Hoy hablan las manos.
La diestra y la siniestra se palpan y se funden
se invitan a pasear,
a recorrerse por las vías de sus venas.
Y se abrazan como hermanas exiliadas.
De repente acarician nuestros ojos
para que imaginemos horizontes compartidos
y soñemos que en tierras lejanas hay pueblos cercanos
y que entre cercos vivos y alambrados
hay miradas vecinas, que se cruzan, se vigilan y desean.
Así¬ entreveo que nuestras llanuras tienen cuchillas y cuchillos
que compartimos aperos y relinchos
que nos somos comunes.
Al alba una mirada navega lento por el Cam
para retomar el Luján y desembocar en el Plata.
Los palmares de Corrientes tienen acento gringo
y los paisajes de Aberdeen respiran criollo al atardecer.
Acaso en Londres, a las cinco en punto, hay un mate cebado por un Lord,
mientras un caballo es montado con aristocracia
en una cañada del Salado.
Los tientos de nuestras culturas nos enlazan.
Lazos. Entre campesinos y gauchos.
Entre cielos infinitos y rodeos,
entre lanas, barcos y ladrillos.
Lazos entre gringos y criollos.
Guillermo Hudson, gracias a quien galopan nuestros campos, fue el que más supo de ellos. Quien más nos enredó con sus historias de vuelos pampas.
Y Cunningham Graham intentó remontarnos aún más alto con los barriletes de sus leyendas.
Sueño con un mundo sin banderas
donde solo flamee el deseo
de que esas manos patrias
sigan estrechándose.
Andrés Bosso
Hoy hablan las manos.
La diestra y la siniestra se palpan y se funden
se invitan a pasear,
a recorrerse por las vías de sus venas.
Y se abrazan como hermanas exiliadas.
De repente acarician nuestros ojos
para que imaginemos horizontes compartidos
y soñemos que en tierras lejanas hay pueblos cercanos
y que entre cercos vivos y alambrados
hay miradas vecinas, que se cruzan, se vigilan y desean.
Así¬ entreveo que nuestras llanuras tienen cuchillas y cuchillos
que compartimos aperos y relinchos
que nos somos comunes.
Al alba una mirada navega lento por el Cam
para retomar el Luján y desembocar en el Plata.
Los palmares de Corrientes tienen acento gringo
y los paisajes de Aberdeen respiran criollo al atardecer.
Acaso en Londres, a las cinco en punto, hay un mate cebado por un Lord,
mientras un caballo es montado con aristocracia
en una cañada del Salado.
Los tientos de nuestras culturas nos enlazan.
Lazos. Entre campesinos y gauchos.
Entre cielos infinitos y rodeos,
entre lanas, barcos y ladrillos.
Lazos entre gringos y criollos.
Guillermo Hudson, gracias a quien galopan nuestros campos, fue el que más supo de ellos. Quien más nos enredó con sus historias de vuelos pampas.
Y Cunningham Graham intentó remontarnos aún más alto con los barriletes de sus leyendas.
Sueño con un mundo sin banderas
donde solo flamee el deseo
de que esas manos patrias
sigan estrechándose.
Andrés Bosso
viernes, 30 de abril de 2010
Camino al Tricentenario (ambiental)
El Bicentenario ya lo cumplimos. Son doscientos años simbólicos de nuestra patria. Nuestro país, nuestros paisajes y nuestras aves nacieron hace mucho más.
Lo que hicimos desde 1810 ya está hecho. Lo bueno y lo malo.
A boca de jarro podemos sentir que como Nación creamos un sistema de parques nacionales considerado durante muchos años un modelo para América del Sur; intentamos generar un compendio normativo inclusivo de los temas ambientales más evidentes pero también regulamos sobre cuestiones emergentes; incorporamos en la constitución una temática que era secundaria en 1853; intentamos comulgar con las convenciones internacionales (Ramsar o Cites, por comentar algunas); algunas provincias impulsaron y mantuvieron ministerios de ecología y muchas crearon áreas protegidas modelos; nacieron cientos de ONG y decenas de miles de voluntarios en una u otra oportunidad abrazaron la causa.
También nos equivocamos mucho. Sobre todo nos demoramos mucho. Porque en temas ambientales, sobre todo en temas de gestión ambiental, los últimos doscientos años son apenas los últimos cincuenta años. Pero como estamos de festejos, nos quedamos sólo con las buenas.
Las preguntas del millón serían ¿cómo pensamos vivir los próximos 100 años?; ¿podemos profundizar las acciones positivas?; ¿seremos capaces de fortalecer las instituciones oficiales y privadas que trabajan en estos temas, sobre todo al nivel de las provincias?; ¿podremos dar marcha atrás con las acciones negativas? ¿las palabras restaurar, reciclar, integrar, renovable, se van a incorporar finalmente a nuestro vocabulario?
Nuestra generación debería tener como horizonte el ser protagonista de un cambio cultural donde la educación ambiental de los argentinos sea la base para que todas estas preguntas tengan las mejores de las respuestas. Para eso deberemos trabajar mucho. Tenemos otros 100 años por delante. Y lo que hicimos en los últimos 50 es una plataforma extraordinaria para confiar que podemos.
Lo que hicimos desde 1810 ya está hecho. Lo bueno y lo malo.
A boca de jarro podemos sentir que como Nación creamos un sistema de parques nacionales considerado durante muchos años un modelo para América del Sur; intentamos generar un compendio normativo inclusivo de los temas ambientales más evidentes pero también regulamos sobre cuestiones emergentes; incorporamos en la constitución una temática que era secundaria en 1853; intentamos comulgar con las convenciones internacionales (Ramsar o Cites, por comentar algunas); algunas provincias impulsaron y mantuvieron ministerios de ecología y muchas crearon áreas protegidas modelos; nacieron cientos de ONG y decenas de miles de voluntarios en una u otra oportunidad abrazaron la causa.
También nos equivocamos mucho. Sobre todo nos demoramos mucho. Porque en temas ambientales, sobre todo en temas de gestión ambiental, los últimos doscientos años son apenas los últimos cincuenta años. Pero como estamos de festejos, nos quedamos sólo con las buenas.
Las preguntas del millón serían ¿cómo pensamos vivir los próximos 100 años?; ¿podemos profundizar las acciones positivas?; ¿seremos capaces de fortalecer las instituciones oficiales y privadas que trabajan en estos temas, sobre todo al nivel de las provincias?; ¿podremos dar marcha atrás con las acciones negativas? ¿las palabras restaurar, reciclar, integrar, renovable, se van a incorporar finalmente a nuestro vocabulario?
Nuestra generación debería tener como horizonte el ser protagonista de un cambio cultural donde la educación ambiental de los argentinos sea la base para que todas estas preguntas tengan las mejores de las respuestas. Para eso deberemos trabajar mucho. Tenemos otros 100 años por delante. Y lo que hicimos en los últimos 50 es una plataforma extraordinaria para confiar que podemos.
jueves, 25 de febrero de 2010
Lechuza
La pampa se queja a través de sus aves. Y la gran queja del campo remata en un poste. Un poste duro y alambrado. Curiosamente contrapuesto a esta queja de plumas, mullida y libre. Una queja sabia, una presencia que hipnotiza.
martes, 2 de febrero de 2010
Juncos
Para Jean
Cuántos juncos vemos en la costa.
Los que remedan tibias persianas orientales.
Los que se desarman río abajo como un caleidoscopio vegetal.
Los que te hacen preguntar si es una foto o una ocurrencia pastel.
Los que te palpitan en recuerdos por tus andanzas en la ribera.
Los que celebran las piedras en su cónclave popular, haciendo gárgaras con la correntada.
Los que nos abrazaron en aquella tarde invisible que aún enamora.
Los que se fueron para cubrir el cielo de nuestros domingos.
El que sirvió de atalaya efímera a un ave de paso antes de que este minuto se congele para siempre.
Los que me inspiran, que son de otras latitudes.
Los que me zambullen en tus ojos tan cristalinos que dejan ver el fondo de una mujer hermosa.
Los que algo protegen, quién sabe qué, en ese cofre mágico, inocente, que es la pampa.
O, finalmente, los que te describen, frágil fortaleza femenina.
Cuántos juncos vemos en la costa.
Los que remedan tibias persianas orientales.
Los que se desarman río abajo como un caleidoscopio vegetal.
Los que te hacen preguntar si es una foto o una ocurrencia pastel.
Los que te palpitan en recuerdos por tus andanzas en la ribera.
Los que celebran las piedras en su cónclave popular, haciendo gárgaras con la correntada.
Los que nos abrazaron en aquella tarde invisible que aún enamora.
Los que se fueron para cubrir el cielo de nuestros domingos.
El que sirvió de atalaya efímera a un ave de paso antes de que este minuto se congele para siempre.
Los que me inspiran, que son de otras latitudes.
Los que me zambullen en tus ojos tan cristalinos que dejan ver el fondo de una mujer hermosa.
Los que algo protegen, quién sabe qué, en ese cofre mágico, inocente, que es la pampa.
O, finalmente, los que te describen, frágil fortaleza femenina.
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